Foulées de l'aileron cendré

« Ils ne peuvent vaincre ce qu'ils ne peuvent saisir. » – Seigneur Shaxx

L'Arcaniste abattu s'éloigna de l'Épreuve, son Spectre voletant au-dessus de son épaule. « Il a remarqué, n'est-ce pas ? » dit l'Arcaniste d'un ton neutre. « Je ne comprends pas ce que vous voulez dire », mentit le Spectre. « Shaxx. Il a vu quand j'ai... » L'Arcaniste écarta les mains et il agita les doigts en étoile. Le Spectre haussa les articulations et se contenta d'un bip neutre. « Peut-être. » L'Arcaniste grommela. « Ça avait vraiment l'air moche ? » Le Spectre émit un bruit compatissant. « Pas tant que ça. » L'Arcaniste jeta un regard dur à son Spectre. « Bon, d'accord, c'était moche », admit le Spectre. « Vous avez explosé. » « Explosé... Comment ? » « Comme une statue que quelqu'un a jetée par terre. Vous avez été éparpillé partout. Tout était cassé, sauf vos bottes. » L'Arcaniste expira lentement. « Et Shaxx a vu ça ? » « Probablement, oui. » L'Arcaniste se fit petit dans son manteau. « Qu'est-ce qui te fait croire ça ? » « Ma foi », dit gentiment le Spectre, « parce qu'il a dit que vous aviez de belles bottes. »