Fanion de Brise-soleil

« J'ai tenté de vous le dire. Je suis désolé. Je suis vraiment désolé. » – Gol, Spectre d'Orin

« J'ai l'impression de vous avoir connue », lâche Wu Ming avec beaucoup de lenteur et de précaution, comme s'il coupait le fil d'une bombe. Orin observe son visage à la recherche d'une signification cachée, mais ne découvre rien d'autre qu'une peur euphorique. « Vraiment ? » « Vraiment, déclare-t-il. Vous me rappelez quelqu'un qui faisait partie de mon équipe. Du temps de l'Âge noir. C'est à ce moment-là que vous êtes revenue, non ? » Elle se mord la lèvre et la sensation envoie le même bourdonnement chiffré dans son cerveau : neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf-neuf… « Ouais, finit-elle par répondre en se concentrant. C'est bien ça. Je, euh… » Elle regarde vers Gol pour obtenir confirmation. Ses ailes sont repliées contre sa coque, petite et méfiante. « Gol m'a ressuscitée quelque part à l'est de la Nouvelle Whulge. Je suis partie au sud à partir de là. » « Ah bon ? Hum. Il fait semblant d'y réfléchir. Vous avez fait partie de la Garde des pèlerins ? » Cela réveille un souvenir. Orin plisse les yeux. « Oui. » « Vraiment ? Moi aussi. J'étais proche d'un des membres. Une femme avec un tatouage de serpent. Juste là. » Wu Ming tapote son bras. Sa main tremble. « Vous avez déjà vu un tatouage pareil ? » Orin pose sa main sur son bras, couvrant son tatouage. Tout à coup, le bourdonnement disparaît.